手腕，抓斷了他的手。

那只斷手五指彎曲酷似一張大口，咬碎男人的斷骨，吃進(jìn)他的血肉中。

一陣慘叫后，那只尸骸般的斷手消失了，他的手背，多了兩個扭曲的黑字，宛若胎記。

“果然是你！”

是夜，男人渾身蛻了一層人皮，人皮化作了細(xì)粉，鋪了一地。

男人更瘦了。

翌日，密室中擺了一張長桌，在男人周圍，疊了上百堆白紙，每一張足有兩人高。

密室中回蕩著國師的聲音。

“跳下去！”

“跳下去！”

“跳下去！”

執(zhí)筆瞬間，“噗通！”，耳邊傳來落水聲。

水墨在扭曲的世界里構(gòu)成了光怪陸離的形象，在他身后，是一扇扇早已打開的門扉。彎彎曲曲的道路盡頭，是一處懸崖。

男人跳了下去。

那是深淵。

他不記得下落了有多久，不知道下落了有多深。

深淵的盡頭，有一扇門。

他重重落在了門上，摔開了它。

“是思念。”

“我無法從人間攝取死者人魂，我卻能用我的思念，重新畫出他們。”

“謝云流說得對，人第三次死亡，是被世人遺忘之時。”

“我忘不了他們，便能畫出他們。”

“他們活著。”

“活在思念中。”

男人目光明亮，卻又漠然，冷冷落筆。

輕捻洛河，訴說一紙，隔世的情話。

是誰，將故事入畫，

落筆時念著她。

雪山、大漠、山河、日月、江湖、歲月。

他每一分每一秒都在畫。

日夜不停。

畫雪山時他會笑，畫大漠時他會合眼，畫酒桌時他會酣醉，畫國師時他會心懷怨恨。

他的畫一幅幅地落在地上。

每一副畫里，有她，有他們。

畫卷落地，詭異地扭曲，變成了一幅幅妖邪的鬼魅。

他再也聽不見周圍的聲音，看不見周圍的景色。哪怕國師每天會將他的畫取走，隔一段時間將畫送回來，他也無法察覺。

他不吃、不喝、不言、不寢，越來越瘦。

一年、兩年、十年、五十年。

他已形同枯骨。

他的身體逐漸彎曲，句僂的背嵴如一張弓。

整個人從遠(yuǎn)處看……就像是一只手。

一只只會畫畫的手。

像極了白骨的手。

他的名聲在世上越傳越響，有“畫鬼”之稱。只是從未有人真正見過“畫鬼公孫陌”真容，仿佛他真的成了藏于世間的一只鬼。空見其畫，不見其人。傳說越傳越邪，他的畫亦越傳越廣。

轉(zhuǎn)眼百年，朝代變遷。

無人知道，在皇城的地下，有一個被世上稱作畫鬼的“鬼”。

他的身邊，堆滿了一幅幅妖邪的鬼作。

他的背后，不知從哪一天起，多了一個小小的“洞”。

那個洞越來越大，越來越大。

百年時，已是巴掌大小。

某天。

男人那枯藁的手掌，輕輕按在一張白紙上。

密室中，漫天白紙劇烈地顫抖，自四面八方飛向男人手中。

所有的紙張一層層地疊在一起，畫面上，景色千變?nèi)f化，時而是烈陽，時而暴雪，時而是一條蜿蜒的小路，時而是大漠黃沙，時而是新婚紅燭。

最后，畫面成了一座山，一座墳，一個背影，背影朝她。

畫卷中，婀娜的背影緩緩轉(zhuǎn)身，女子唇角上勾，